Pour l’Honneur

Maudites soient les plaines, elles s'étirent à plat ventre,

Lisses, plates et vilaines, s'offrent faciles au vent,

Qui souffle sur l'échine, cherche le fondement,

Le relief sculpte le monde, pas ses mille chantres.

Quand naîtra la tempête, fie-toi donc à ton cœur,

Va donc quêter la crête, qu'elle éclipse tes peurs,

Mais pourquoi le panache ? Lubie, caprice ou tare ?

Non, ta conscience en marche, l'oubliée des couards.

Qu'importe le troupeau qui se croit à tes trousses,

La moraline suinte mais jamais n'éclabousse,

La boue sèche au soleil et l'aigle ignore les mouches,

A la fin de l'envoi, fats et rats sur la touche.

T'éroder aux éléments plus qu'au temps qui passe,

Pour fixer sans regret ton reflet dans la glace,

Une silhouette nette plus qu'une vague figure,

Et murmurer : "la mort, plutôt que la souillure".

---